Ночь. Склеп. Могила. Свежеразрытая… Твоя. Кто ты? Или… что ты?

Воспоминания будто в тумане. Ты помнишь, какой ложкой положено есть десерт и как правильно приветствовать графа на балу, но не помнишь ни своего имени, ни своего прошлого. Богатый костюм висит на твоём иссохшем теле.

Итак, пора признать это. Ты мёртв. Оживший мертвец. И другие рядом. Удивительно, но ты почти не испытываешь на этот счёт никаких чувств — ни страха, ни злости. Впрочем, ты вообще ничего особенно не чувствуешь, все ощущения будто доносятся через толстую вату: лёгкое раздражение, голод... Любопытство. И что теперь?

Вон там лежит какое-то тело: должно быть призвавшему вас некроманту не хватило сил, и теперь парнишка в глубоком обмороке. Вы не чувствуете его власти над собой. Как… опрометчиво с его стороны. Прийти ночью в склеп одному и не рассчитать сил на призыв. Так и помереть можно.

…Но всё же, чего он хотел от вас? И кем вы были прежде? Эта мысль жужжит на краю сознания, как назойливое насекомое, не давая тебе забыться.